foda-se..
Despedidas do mundo dos vivos
- Iniciador de Tópicos Devenish
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António Lobo Antunes morreu esta quinta-feira, aos 84 anos, confirmou o Expresso
Morreu António Lobo Antunes, um dos maiores escritores da literatura portuguesa contemporânea - Expresso
Morreu António Lobo Antunes, um dos maiores escritores da literatura portuguesa contemporânea - Expresso
"mais bem nascidos"?
Estrelinha que o guie...
ele também era de uma família de "bem", da burguesia...
Se ao menos tivesse a desculpa de ser bom escritor, ainda se perdoava, mas nunca passou dum chato do crl, nunca consegui ler nenhum livro dele. E ainda por cima achava-se o maior, o que se o tornava ainda mais antipático. Que vá moer o juízo ao s. pedro.
Estrelinha que o guie...
Enfim...
Estrelinha que o guie...
Tudo gente culturalmente superior aos bárbaros do Norte
Precisamente por causa dessas palavras que estive para aqui pôr, de benfiquista ferrenho antiportista encardido, é que nunca li nenhum livro dele.
Estrelinha que o guie...
Lembrava-me disso e perdia logo a vontade de o ler.
Se calhar perdi grande literatura, mas paciência.
Pra não lhe desejar muito mal, que os diabos do inferno, vermelhos como ele, não o espetem demais, só o necessário...
Pondo de parte o clubismo, a frase dele até tem piada, e se fosse dita ao contrário nós partíamo-nos a rir.
E por acaso vem ao encontro duma coisa que eu sempre senti, que é que se um fdp for portista, pelo menos já tem alguma qualidade. Pior de tudo é se além de fdp ainda for benfiquista, tipo o Ventura.
Frases do Flopo Antunes:
" Sabe, gosto deste treinador. Do Quique Flores "
" Gosto muito e admiro o Rui Costa. É inteligente, parece ter uma vida estável. E ainda por cima tem um amor muito grande ao clube. "
" O FC Porto tem um problema. Tem sucesso e não consegue ter uma dimensão nacional. Continua a ser um clube regional (a velha máxima valeazevediana do vinho de pacote)"
" Mourinho? Acho que não vai ter, em Itália, o sucesso que teve em Inglaterra"
"Não gosto dos treinadores que passam a vida a falar naqueles termos que eu detesto, as linhas de passe, a pressão alta, os losangos. Posso parecer um velho saudosista a falar, mas, para mim, o futebol pelo qual tinha paixão era o do deprimido debaixo dos paus e dos dez eufóricos a correrem no campo e a mandarem brasa"
" Gosto da tourada à espanhola "
O chamado intelectual burro.
A História não vai guardar o nome de nenhum de nós. Mas o António Lobo Antunes, como o Saramago, a Agustina, a Sophia e todos os clássicos, para além de tantos outros, será eterno.
"Juro que não vou esquecer...
Nunca vou esquecer o olhar da rapariga que espera o tratamento de radioterapia. Sentada numa das cadeiras de plástico, o homem que a acompanha (o pai?) coloca-lhe uma almofada na nuca para ela encostar a cabeça à parede e assim fica, magra, imóvel, calada, com os olhos a gritarem o que ninguém ouve. O homem tira o lenço do bolso, passa-lho devagarinho na cara e os seus olhos gritam também: na sala onde tanta gente aguarda lá fora, algumas vindas de longe, de terras do Alentejo quase na fronteira, desembarcam pessoas de maca, um senhor idoso de fato completo, botão do colarinho abotoado, sem gravata, a mesma nódoa sempre na manga (a nódoa grita) caminhando devagarinho para o balcão numa dignidade de príncipe. É pobre, vê-se que é pobre, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam, a mão esquelética consegue puxar da algibeira o cartãozinho onde lhe marcam as sessões. Mulheres com lenços a cobrirem a ausência de cabelo, outras de perucas patéticas que não ligam com as feições nem aderem ao crânio, lhes flutuam em torno. E a imensa solidão de todos eles. À entrada do corredor, no espaço entre duas portas, uma africana de óculos chora sem ruído, metendo os polegares por baixo das lentes a secar as pálpebras. Chora sem ruído e sem um músculo que estremeça sequer, apagando-se a si mesma com o verniz estalado das unhas. Um sujeito de pé com um saco de plástico. Um outro a arrastar uma das pernas. A chuva incessante contra as janelas enormes. Plantas em vasos. Revistas que as pessoas não lêem. E eu, cheio de vergonha de ser eu, a pensar faltam-me duas sessões, eles morrem e eu fico vivo, graças a Deus sofri de uma coisa sem importância, estou aqui para um tratamento preventivo, dizem-me que me curei, fico vivo, daqui a pouco tudo isto não passou de um pesadelo, uma irrealidade, fico vivo, dentro de mim estas pessoas a doerem-me tanto, fico vivo como, a rapariga de cabeça encostada à parede não vê ninguém, os outros (nós) somos transparentes para ela, toda no interior do seu tormento, o homem poisa-lhe os dedos e ela não sente os dedos, fico vivo de que maneira, como, mudei tanto nestes últimos meses, os meus companheiros dão-me vontade de ajoelhar, não os mereço da mesma forma que eles não merecem isto, que estúpido perguntar
- Porquê ?
que estúpido indignar-me, zango-me com Deus, comigo, com a vida que tive, como pude ser tão desatento, tão arrogante, tão parvo, como pude queixar-me, gostava de ter os joelhos enormes de modo que coubessem no meu colo em vez das cadeiras de plástico
(não são de plástico, outra coisa qualquer, mais confortável, que não tenho tempo agora de pensar no que é)
isto que escrevo sai de mim como um vómito, tão depressa que a esferográfica não acompanha, perco imensas palavras, frases inteiras, emoções que me fogem, isto que escrevo não chega aos calcanhares do senhor idoso de fato completo
(aos quadradinhos, já gasto, já bom para deitar fora)
botão de colarinho abotoado, sem gravata e no entanto a gravata está lá, a gravata está lá, o que interessa a nódoa da manga
(a nódoa grita)
o que interessa que caminhe devagar para o balcão mal podendo consigo, doem-me os dedos da força que faço para escrever, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam e me observa por instantes, diga
- António
senhor, por favor diga
- António
chamo-me António, não tem importância nenhuma mas chamo-me António e não posso fazer nada por si, não posso fazer nada por ninguém, chamo-me António e não lhe chego aos calcanhares, sou mais pobre que você, falta-me a sua força e coragem, pegue-me antes você ao colo e garanta-me que não morre, não pode morrer, no caso de você morrer eu
No caso de você e da rapariga da almofada morrerem vou ter vergonha de estar vivo."
.
António Lobo Antunes, Visão
"Juro que não vou esquecer...
Nunca vou esquecer o olhar da rapariga que espera o tratamento de radioterapia. Sentada numa das cadeiras de plástico, o homem que a acompanha (o pai?) coloca-lhe uma almofada na nuca para ela encostar a cabeça à parede e assim fica, magra, imóvel, calada, com os olhos a gritarem o que ninguém ouve. O homem tira o lenço do bolso, passa-lho devagarinho na cara e os seus olhos gritam também: na sala onde tanta gente aguarda lá fora, algumas vindas de longe, de terras do Alentejo quase na fronteira, desembarcam pessoas de maca, um senhor idoso de fato completo, botão do colarinho abotoado, sem gravata, a mesma nódoa sempre na manga (a nódoa grita) caminhando devagarinho para o balcão numa dignidade de príncipe. É pobre, vê-se que é pobre, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam, a mão esquelética consegue puxar da algibeira o cartãozinho onde lhe marcam as sessões. Mulheres com lenços a cobrirem a ausência de cabelo, outras de perucas patéticas que não ligam com as feições nem aderem ao crânio, lhes flutuam em torno. E a imensa solidão de todos eles. À entrada do corredor, no espaço entre duas portas, uma africana de óculos chora sem ruído, metendo os polegares por baixo das lentes a secar as pálpebras. Chora sem ruído e sem um músculo que estremeça sequer, apagando-se a si mesma com o verniz estalado das unhas. Um sujeito de pé com um saco de plástico. Um outro a arrastar uma das pernas. A chuva incessante contra as janelas enormes. Plantas em vasos. Revistas que as pessoas não lêem. E eu, cheio de vergonha de ser eu, a pensar faltam-me duas sessões, eles morrem e eu fico vivo, graças a Deus sofri de uma coisa sem importância, estou aqui para um tratamento preventivo, dizem-me que me curei, fico vivo, daqui a pouco tudo isto não passou de um pesadelo, uma irrealidade, fico vivo, dentro de mim estas pessoas a doerem-me tanto, fico vivo como, a rapariga de cabeça encostada à parede não vê ninguém, os outros (nós) somos transparentes para ela, toda no interior do seu tormento, o homem poisa-lhe os dedos e ela não sente os dedos, fico vivo de que maneira, como, mudei tanto nestes últimos meses, os meus companheiros dão-me vontade de ajoelhar, não os mereço da mesma forma que eles não merecem isto, que estúpido perguntar
- Porquê ?
que estúpido indignar-me, zango-me com Deus, comigo, com a vida que tive, como pude ser tão desatento, tão arrogante, tão parvo, como pude queixar-me, gostava de ter os joelhos enormes de modo que coubessem no meu colo em vez das cadeiras de plástico
(não são de plástico, outra coisa qualquer, mais confortável, que não tenho tempo agora de pensar no que é)
isto que escrevo sai de mim como um vómito, tão depressa que a esferográfica não acompanha, perco imensas palavras, frases inteiras, emoções que me fogem, isto que escrevo não chega aos calcanhares do senhor idoso de fato completo
(aos quadradinhos, já gasto, já bom para deitar fora)
botão de colarinho abotoado, sem gravata e no entanto a gravata está lá, a gravata está lá, o que interessa a nódoa da manga
(a nódoa grita)
o que interessa que caminhe devagar para o balcão mal podendo consigo, doem-me os dedos da força que faço para escrever, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam e me observa por instantes, diga
- António
senhor, por favor diga
- António
chamo-me António, não tem importância nenhuma mas chamo-me António e não posso fazer nada por si, não posso fazer nada por ninguém, chamo-me António e não lhe chego aos calcanhares, sou mais pobre que você, falta-me a sua força e coragem, pegue-me antes você ao colo e garanta-me que não morre, não pode morrer, no caso de você morrer eu
No caso de você e da rapariga da almofada morrerem vou ter vergonha de estar vivo."
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António Lobo Antunes, Visão
"Eu até percebo que se dispare contra um sócio do Porto" disse ele numa entrevista à Visão, há mais de 20 anos.
Foda-se, eu não vou ler nada de um gajo que acha bem que eu leve uns tiros, mesmo sem me conhecer de lado nenhum, ou vou?
É uma questão de amor-próprio mínimo, diria até de instinto mínimo de auto-preservação.
Portanto , menos um boi.
399.999 sócios
Que cringe, quem é que vai ler essa merda toda? Proust wannabe
Mencionar este indíviduo doente na mesma frase de um Senhor como Saramago é criminoso...
Festejar mortes dos outros é para o clube dos very-ligths. Sejamos superiores.
As cenas dele ser lampião já sabia há muito, o ricardo araujo pereira tinha algumas histórias bajuladoras a respeito deste gajo.
Mas não sabia destas pérolas e até pensei que fosse um gajo unânime apesar de ser daquele clube de merda.
Aliás, nunca li nada dele mas eu e muitos amigos estavamos convencidos que era dos poucos de cá que tinha hipótese de ganhar o Nobel da Literatura.
Se calhar nunca teve nomeado sequer e com razão
Btw: aquela tirada do mourinho quando ele foi para o Inter era super corriqueira nos lamps na altura.
Tinha um tio que ia aos arames para defender o mouras. Ouvia sempre coisas do género "Aquilo em Itália os treinadores defendem todos como ele ou melhor" , "Ele no Real vai piar fino, é só adversário do melhor treinador e jogador do Mundo" etc
Tanta peninha por si próprio disfarçada de pena pelos outros. Precisou de ter um cancro para descobrir que as pessoas comuns também sofrem? Ora foda-se.
Estes romancistas são todos uns monstros de narcisimo, e no caso do Antunes nem sequer tem a desculpa de ter um grande talento. Comparado com ele o Saramago é um génio e o Eça é Deus.
És tão triste...
Eu sou sincero e não era um apreciador especial do Lobo Antunes e nada tinha que ver com o ser do carnide.
Era, como apontou bem o @Dagerman, ali um crivo narcisista muito grande e uma mania de que era especial que sempre me fez um bocadinho de impressão.
De resto obviamente os pêsames à família.
Não é por não ser apreciador que se deve desejar o fim da pessoa.
Era, como apontou bem o @Dagerman, ali um crivo narcisista muito grande e uma mania de que era especial que sempre me fez um bocadinho de impressão.
De resto obviamente os pêsames à família.
Não é por não ser apreciador que se deve desejar o fim da pessoa.
Concordo. Hoje deseja-se ou celebra-se muito facilmente a morte de alguém, sobretudo se for famoso, quando em bom rigor os únicos famosos que mereciam um voo directo para o inferno eram o varandas, o trump, o netaniau e todos os pedófilos do mundo.
Ah e o tomás taveira, pelos abortos de betão colorido que cagou em todo o lado.