Tenho medo das pessoas perfeitas. Dos que têm sempre a resposta certa, a postura correta, o sorriso calibrado para parecer natural. A perfeição, vista de perto, cheira a embuste. Prefiro os amassados, os partidos, os que sabem que a vida é uma sequência de quedas. As pessoas perfeitas assustam-me porque não existem. Se existem estão a mentir
